Rápidamente empacó su tableta y se fue.
Me quedé en la cafetería y terminé mi café frío. Solo pagué por mí; ni siquiera acepto un café de hombres con esas opiniones.
Esa noche en casa, pensé largo rato en nuestra conversación. Tengo cuarenta y seis años. Tengo arrugas y canas. He emprendido dos negocios: uno fracasó, el segundo triunfó.
He pedido préstamos y los he pagado. Enterré a mi padre y ayudé a mi madre a recuperarse de una enfermedad. Sé lo que significa trabajar dieciséis horas al día y no rendirme.
No vivo en el pasado. Vivo en la realidad: una realidad con problemas y victorias.
Pero él quiere una chica que aún no haya pasado por grandes dificultades. Una que no pregunte por dos divorcios. Que no note las pastillas para la presión arterial por la noche. Que simplemente lo admire.
Él no quiere una mujer.
Quiere la ilusión de que aún es joven e impecable.
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