Creía que su único hijo se había ido hasta que cuatro pares de ojos lo llamaron abuelo.
Durante seis meses, Richard Holloway visitó el Cementerio Memorial de Oakridge con la misma disciplina que una vez definió toda su carrera.
Todos los domingos a las diez de la mañana.
A la misma hora. El mismo camino. El mismo silencio.
El conductor lo dejó en las puertas de hierro y se fue sin hacer preguntas. Richard prefería caminar solo el resto del camino. Decía que le ayudaba a pensar. En realidad, su mente se había vuelto extrañamente silenciosa. Los pensamientos ya no discutían entre sí. Simplemente flotaban, pesados y lentos.
Se movía entre lápidas pulidas con nombres familiares familiares, años de vida condensados en una sola línea. Sostenía un ramo de lirios blancos con minuciosa precisión, como si el control de este pequeño ritual fuera lo último que aún le quedaba por completo.
La tumba de su hijo descansaba bajo un roble joven al fondo del cementerio.
Demasiado joven.
Igual que él.
Para ver las instrucciones de cocción completas, ve a la página siguiente o haz clic en el botón Abrir (>) y no olvides COMPARTIRLO con tus amigos en Facebook.
