Jennifer se acercó y le explicó que el pasajero había sido verificado como expiloto militar.
“¿Verificado por quién?”, se burló Carter. “¿Otro pasajero?”. Se rió. “Llevo treinta años volando en primera clase. Sé cómo funcionan estas aerolíneas. Dirán cualquier cosa para mantener a la gente tranquila mientras el avión se estrella.”
El Dr. Monroe dio un paso al frente. “El hombre en esa cabina sabe exactamente qué…
Lo vi explicar la emergencia a la tripulación. Entendía sistemas que ninguno de nosotros sabía que existían.
Carter se burló. "¿Lo viste? Señora, ver no es lo mismo que saber. Por lo que sabe, lo aprendió en YouTube."
"Sirvió en la Fuerza Aérea. Voló misiones de combate."
"Eso dice." Carter alzó la voz. "¿Y simplemente le creíste? ¿Un negro en clase turista que dice ser piloto de combate? Vamos. Usa la cabeza."
Las palabras resonaron en la cabina como una bofetada.
Se hizo el silencio. La acusación flotaba en el aire: cruda, fea, innegable. No era una pregunta. Era una declaración de prejuicio.
La expresión del Dr. Monroe se endureció. "Su color de piel no tiene nada que ver con sus cualificaciones."
A través de la puerta de la cabina entreabierta, por el intercomunicador aún activo, Marcus escuchó cada palabra.
Sus manos no temblaban. Su concentración no flaqueaba.
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