Se permitió sentirlo: el peso de la máquina, las vidas que dependían de su habilidad, la oscuridad presionando contra las ventanas.
Se había alejado de esta vida.
Pero ella nunca se había alejado de él.
Marcus corrigió con un toque de timón. Un suave toque de alerón.
Ochocientos pies.
Apareció el umbral de la pista: franjas blancas cortando la oscuridad. Seiscientos pies. Los controles se volvieron pesados, casi congelados. Marcus empujó con más fuerza, con los músculos ardiendo.
Seiscientos pies.
Tomó una decisión. Una maniobra que le habían inculcado en la Fuerza Aérea: el aterrizaje militar potente, utilizada cuando la delicadeza no era suficiente. Ya no era posible.
Nunca lo había intentado en un avión civil.
Quinientos pies.
Mantuvo la velocidad. Mantuvo el descenso suave. Mantuvo una aproximación que habría fallado en cualquier vuelo de prueba civil jamás registrado.
Cuarenta y ocho metros.
El umbral se deslizó bajo ellos.
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