Marcus pensó en la promesa que le había hecho a Zoey: la promesa de siempre volver a casa. Pero también le había hecho otra promesa, mucho tiempo atrás, durante una ceremonia en la Base Aérea Lackland en Texas. Una promesa de proteger y defender. Durante ocho años, se había convencido de que esa promesa ya no tenía validez, de que su único deber era para con su hija.
Ahora, ya no estaba seguro de creerlo.
Marcus se desabrochó el cinturón de seguridad con manos firmes y se puso de pie lentamente. Sintió las miradas de toda la cabina fijas en él, el peso de su atención presionando su piel. Levantó una mano.
—Puedo ayudar.
Su voz era más baja de lo que pretendía.
Se aclaró la garganta y lo intentó de nuevo. —Soy un expiloto de combate de la Fuerza Aérea de los Estados Unidos. Mil quinientas horas en F-16 Fighting Falcons. Ya he lidiado con fallos de control de vuelo antes.
El silencio que siguió fue denso, lleno de los cálculos tácitos de 242 personas que decidían si confiar o no en un hombre negro con un suéter gris arrugado.
Una azafata se le acercó, una joven de cabello castaño rojizo recogido en un moño apretado. Su etiqueta decía «Jennifer». Su expresión era profesional y serena, pero Marcus podía ver el miedo debajo, y algo más. Duda.
Le preguntó si tenía identificación. Identificación militar. Licencia de piloto.
"No", respondió con calma. "Me di de baja de la Fuerza Aérea hace ocho años. Ya no tengo credenciales militares. T
No hay razón para ello.
Dudó un momento, escrutándolo con la mirada, fijándose en el suéter arrugado, los vaqueros descoloridos, la apariencia ordinaria de un hombre que no se parecía en nada a los héroes de los carteles de reclutamiento. Empezó a decir que, sin verificación, apreciaba que se presentara.
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