Esa fue la chispa.
“Para, por favor”, dije, con la voz temblorosa de frustración. No entiendes lo difícil que es ahora. El alquiler es una locura. La comida es una locura. Trabajaste en un solo trabajo estable, compraste esta casa, criaste una familia y te jubilaste sin ahogarte en deudas. Ya no tienes ni idea de cómo es la vida ahí fuera.
El aire se quedó quieto.
Dejó la cuchara con cuidado.
Cuando me miró, no había ira en su rostro, solo algo más profundo. Algo cansado.
"¿Fácil?", dijo, casi para sí misma.
Luego se arremangó su cárdigan desteñido.
Una cicatriz larga e irregular le recorría la muñeca casi hasta el codo, pálida contra la piel curtida.
"Una viga de acero en la planta", dijo en voz baja. "Se me resbaló en el 78. Se rompió por completo". Hizo una pausa. "La envolví en un trapo y terminé el turno. Si salía antes, no cobraba. Y si no cobraba, no comíamos". No levantó la voz.
No hacía falta.
De repente, la hamburguesa que tenía delante me pareció más pesada que cualquier cosa que hubiera cargado en toda la semana.
Me señaló con un dedo calloso.
“Tu abuela me preparó un sándwich de mortadela todos los días durante treinta años. No íbamos a restaurantes. No teníamos servicio a domicilio. Teníamos un huerto porque comprar verduras era cosa de ricos.”
“Pero la economía…”, empecé a decir.
“Los tipos de interés de esta casa eran del catorce por ciento”, me interrumpió. “Catorce. No dormimos durante los primeros cinco años preguntándonos si el banco lo aceptaría.”
Se levantó y se dirigió a su viejo escritorio de persiana. Sacó una libreta gris. Una libreta de ahorros.
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