Tostadas de verdad.
Me vestí y subí las escaleras, y allí estaba él, en la cocina, con sus pantuflas gastadas, cocinando huevos como si llevara cien años haciéndolo.
No levantó la vista cuando entré. No me dijo "buenos días". Frank no toma café caliente. Frank prefiere café práctico.
"¿Café?", preguntó, como si esa fuera su versión de un abrazo. "¿En una taza?", pregunté.
Finalmente me miró y una comisura de su boca se torció como si intentara no sonreír.
"En una taza", dijo.
Deslizó una taza de cerámica sencilla por la encimera. Sin espuma. Sin llovizna. Sin tapa. Sin logotipo.
Tomé un sorbo e hice una mueca.
Sabía a… café. Como se suponía que debía saber.
Ningún postre pretendiendo ser una bebida.
Frank me miró como si estuviera viendo a un niño pequeño aprender a no meter el tenedor en un enchufe.
Luego asintió hacia la mesa.
En ella había una pila de correos electrónicos impresos de confirmación de mi suscripción cancelada.
Impresos.
Como si fuéramos a juicio.
"¿Qué es eso?", pregunté.
"Para que no te vuelvas a registrar en un momento de debilidad", dijo.
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