Me miraron fijamente, intentando calibrar lo que estaba pasando. Intentando descifrar qué guion estábamos siguiendo.
“¿Terminando con qué?” —preguntó mi padre, como si acabara de anunciar que había terminado la ensalada y estaba lista para el postre.
—Con esto —señalé vagamente la mesa, la comida, todo—. Con ser tu coordinadora de eventos y chef personal sin sueldo.
—Tu agente de viajes y secretaria social. Tu andamiaje emocional que lo mantiene todo en orden.
—Eso es extremadamente dramático —dijo mi madre de inmediato, con las palabras saliendo como un mecanismo de defensa perfeccionado—. Somos familia, Lena.
—Los miembros de la familia se ayudan mutuamente. Así es como funciona, eso es lo que hace la familia.
—¿Ayudarse mutuamente? —repetí, dejando las palabras en el aire—. Porque desde mi punto de vista, parece que yo te ayudo.
—Todos ustedes, constantemente. No estoy segura de cuándo fue la última vez que me ayudaron con algo.
La sala quedó en silencio, con ese resentimiento incómodo que te pone la piel tirante y caliente.
“Exageras por completo con un solo comentario”, dijo Mark, dejando finalmente el teléfono. “Esto es lo que se hace, Lena”.
“Si alguien dice una nimiedad, construyes toda una narrativa sobre ser víctima. Mamá estaba bromeando”.
Pensé en el mensaje de texto que mi madre me había enviado la semana pasada. No olvides enviar las invitaciones para la cena de cumpleaños de tu padre.
Intenta no equivocarte con el recuento esta vez como el año pasado cuando nos quedamos sin sillas. Pensé en el Día de Acción de Gracias anterior, cuando preparé un menú ambicioso.
Y ella me había dicho, lo suficientemente alto para que todos en la mesa lo oyeran, que la próxima vez debería preguntarle antes de probar recetas experimentales. Es vergonzoso cuando las cosas no salen bien delante de los invitados.
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