Pensé en la fiesta de jubilación de mi padre que había organizado completamente sola. Mientras trabajaba sesenta horas a la semana en mi propio trabajo.
Coordinando con docenas de invitados, organizando el catering, creando una presentación de diapositivas con los momentos más destacados de su carrera. Y mi madre inclinándose durante los discursos para susurrarme al oído.
¿Te acordaste de pedir más hielo esta vez? Sí, pensé con amargura.
Solo bromas, solo comentarios, solo mi excesiva susceptibilidad con todo. "De acuerdo", dije en lugar de seguir discutiendo.
"Si así lo ves, está bien".
Una extraña y pesada calma me invadió, empezando por la coronilla. Bajando como si algo se vertiera en un recipiente.
No era exactamente ira. Ya no era dolor.
Algo mucho más sólido y definitivo se instalaba. La certeza de lo que tenía que hacer.
"La próxima vez", añadí en voz baja, "pueden pedir su propia comida para llevar. Y pueden pagarla ustedes mismos".
"Porque ya no hago esto por ninguno de ustedes".
Alguien rió, una risa rápida e incrédula. Ya lo superará, decía la risa. Siempre lo hace con el tiempo.
“Claro, cariño”, dijo mi padre, con el tono que usarías para complacer a un niño que anuncia que se escapa de casa. “Lo que tú digas”.
“Lena, siéntate ahora mismo”, ordenó mi madre. “Estás armando un escándalo, y es completamente innecesario y vergonzoso”.
Por primera vez en mi vida, de verdad me daba igual armar un escándalo o avergonzar a nadie.
Me di la vuelta y salí del comedor sin decir una palabra más. Detrás de mí, las voces se difuminaron en una confusión.
Urmurmuró.
Como una radio atrapada entre emisoras que no encuentra una señal clara. Oí el tintineo de los cubiertos, el chirrido de una silla.
Alguien susurró con fastidio: "¿Y qué le pasa?".
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