Natalia hojeó páginas demasiado limpias para la vida que describían. Acogimientos temporales. Fechas. Anotaciones médicas escasas. Resúmenes de comportamiento reducidos a palabras como cauteloso y asustadizo.
Una página tenía una etiqueta roja: ACCESO RESTRINGIDO - AGENCIA EXTERNA.
Natalia se quedó mirando hasta que las letras se difuminaron.
"¿Qué agencia externa?", preguntó.
Alicia dudó. "Nos dijeron que es parte de una investigación interregional".
Natalia se fue con la copia que le permitieron llevarse, la carpeta pesada como una piedra. En casa, Clara se sentó en la cama abrazando a su osito de peluche.
Natalia se sentó a su lado, con cuidado de no tocarlo. «Si alguien llama a la puerta», dijo en voz baja, «avísame enseguida».
Clara asintió. Tras una larga pausa, susurró: «No llaman». La habitación pareció inclinarse.
Esa noche, Natalia no durmió. Se sentó en la oscuridad, escuchando el edificio: el ascensor, pasos lejanos, la televisión de un vecino.
A las 2:17 a. m., la puerta de un coche se cerró de golpe afuera.
Natalia miró a través de la cortina. Un vehículo negro permaneció bajo la farola más tiempo del debido.
Pasaron cinco minutos.
Luego se alejó lentamente, como si solo hubiera venido a confirmar algo.
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