El mensaje que nunca quise enviar
El teléfono se me resbaló de las manos.
Golpeó el viejo suelo de baldosas con un crujido agudo que resonó por todo nuestro pequeño apartamento, mucho más fuerte de lo que debería haber sido a esa hora. El sonido atravesó la noche como algo que se rompe sin arreglo.
No.
No, no, no.
Sentí una opresión en el pecho mientras el pánico me subía por la garganta, frío y amargo. El tipo de miedo que dificulta tragar. Mis ojos permanecieron fijos en la pantalla rota del teléfono que todos compartíamos, mi reflejo me devolvía la mirada, demasiado serio para una niña de doce años.
En la pantalla, las palabras parpadeaban lentamente.
"Enviando..."
Luego: "Entregado".
Dos marcas de verificación.
En mis brazos, mi hermanito se movió.
Entonces lloró.
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