No era un llanto suave. Era agudo y desesperado, de esos que no se pueden calmar con susurros ni con suaves mecedoras. De los que provienen de algo más profundo que la incomodidad. Era hambre.
Hambre de verdad.
Cinco días de más
Miré a mi alrededor en nuestra cocina en East Riverside, un rincón olvidado de una ciudad del Medio Oeste descuidada.
La estufa era más vieja que yo. Una de las patas de la mesa era más corta que las otras, siempre tambaleándose. Las paredes tenían manchas oscuras de años de inviernos húmedos. En la encimera estaba la última lata de leche en polvo.
Vacía.
Mi madre trabajaba de noche limpiando edificios de oficinas en el centro. Su sueldo llegaba el cinco de cada mes.
Todavía faltaban cinco días.
Cinco días no parece mucho. Pero cuando un bebé llora de hambre, cinco días podrían ser una eternidad.
Volví a mirar el teléfono y finalmente vi el nombre en la parte superior de la pantalla.
"Tía R."
Se me paró el corazón.
Eso no estaba bien.
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