Para cuando Nolan condujo hacia la dirección que Maisie finalmente susurró, las calles estaban vacías, las luces del pueblo se desvanecían tras él, los campos se extendían en la oscuridad, y el silencio hacía que todo pareciera más ruidoso, desde los neumáticos sobre la grava hasta el viento que arrastraba la hierba seca por la zanja.
Con él estaba la sheriff Rhea Langford, quien no malgastó palabras, porque los sheriffs aprenden pronto que la charla no reduce la incertidumbre.
La casa se alzaba apartada de la carretera, medio engullida por la hierba alta, con la pintura descascarada a tiras y un porche que se hundía como si estuviera cansado de soportar el peso de cualquiera.
La sheriff Langford iluminó el camino de tierra con una linterna.
Huellas de neumáticos recientes.
Y en el porche, una bolsa de plástico de la compra parecía demasiado nueva para un lugar que, de otro modo, parecía olvidado.
Se acercaron, llamaron, lo volvieron a intentar, y al no obtener respuesta, Nolan probó la puerta.
Se abrió de golpe.
Adentro olía a abandono prolongado, no a ese dramático que se ve en las películas, sino a ese rancio y común que se produce cuando la gente pierde la energía suficiente para seguir el ritmo y el mundo se acumula silenciosamente a su alrededor.
Los comestibles en el mostrador eran básicos, recientes y extrañamente cuidados, como si alguien hubiera elegido artículos que requerían una cocción mínima.
Alguien había estado ayudando.
Alguien también se había escondido.
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