Clara se enfrió tan rápido que lo sintió físicamente.
Los niños no describen un juego divertido de esa manera. Un juego es risa. Un alarde. Un "mira esto".
Esto no era una historia. Era una advertencia.
El "secreto" que no sonaba a secreto
Clara mantuvo la voz suave, incluso con el pulso acelerado.
"¿Qué juego, cariño?"
Los ojos de Mila se dirigieron a la sala, luego al suelo, como si buscara una pared tras la que esconderse.
Apretó fuerte al conejo.
"Dijo que era un secreto", susurró. "Y si te lo dijera... desaparecerías".
A Clara se le hizo un nudo en la garganta.
"¿Desaparecer?"
Mila asintió, como si la desaparición de adultos fuera simplemente… una norma del mundo.
"Dijo que los adultos pueden desaparecer si se portan mal".
La mente de Clara repasó rápidamente recuerdos que había intentado archivar: su voz tranquila en el juzgado, su sonrisa refinada, su capacidad para convertir el control en "preocupación". Se había convencido a sí misma, una y otra vez, de que, pasara lo que pasara entre adultos, él sería diferente con su hijo.
Ahora entendía lo ingenua que sonaba esa esperanza.
Clara respiró hondo.
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