Recordé sus palabras, dulces como el almíbar: Cariño, son solo formalidades. Confías en mí, ¿verdad?
Me obligué a mantener la calma y levanté el teléfono. Me temblaban las manos, pero pulsé el botón de grabar y lo mantuve en voz baja, apuntándomelas. Capté su voz, su risa y la frase que me heló la sangre:
"Una vez completada la transferencia", dijo Gavin, "queda bloqueada. No más cuentas, no más acceso. La dejaré enseguida. Perfecto".
"Perfecto", respondió la señora. "¿Y la casa?"
Sonrió levemente. "Ya está arreglada".
Se me nubló la vista por un segundo. La casa no era solo una casa; era la que había comprado antes de conocerlo. La que había refinanciado para ayudarlo a "lanzar" su negocio. La que mi padre había ayudado a renovar con sus propias manos antes de morir.
Bajé el teléfono y exhalé lentamente. No lloré. No grité.
Sonreí.
Porque Gavin creía que me estaban tendiendo una trampa... pero no sabía que ya había detectado las fallas en su historia. Y en cuanto saliera de esa puerta, convertiría su plan en una prueba.
El teléfono de Gavin vibró. Miró la pantalla y dijo: «Es la hora. Debe de estar todavía en casa, completamente despistada».
La profesora le pasó el brazo por debajo. «Vamos a arruinarle la vida».
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