Me mudé a una pequeña casa de campo a las afueras del pueblo: persianas blancas, un porche delantero y un jardín lleno de hortensias. La primera noche que dormí allí, lloré, no de tristeza, sino de alivio. Por primera vez en mucho tiempo, me sentí segura.
Planté rosas en el patio trasero. Volví a hornear. Leía junto a la ventana cada mañana con una taza de té. Un gato callejero empezó a dormir la siesta en mi porche y lo llamé Benny.
David me visitaba a menudo; a veces traía la compra, a veces solo se quedaba a charlar. Nos hicimos amigos de una forma tranquila y constante. Me recordaba a Mark, sobre todo por su forma de escuchar. Hacía años que no me sentía realmente escuchada.
Entonces, casi tres años después, en una tarde gris y lluviosa, alguien llamó a mi puerta.
Abrí y me dio un vuelco el corazón.
Era Laura.
Me miró Diferente. Desgastada. Más pequeña. Sus ojos ya no mostraban frialdad, solo incertidumbre. La lluvia goteaba de su paraguas sobre el felpudo.
"Hola, Helen", dijo en voz baja. "¿Puedo pasar?"
Dudé, luego me hice a un lado. "Por supuesto".
Entró lentamente, su mirada recorriendo la habitación. Se detuvo en una fotografía sobre la repisa: Mark con los niños en brazos, el océano extendiéndose tras ellos.
"No sabía lo del dinero", dijo con la voz quebrada. "No hasta un año después de que te fueras. Encontré los documentos en una caja en el ático. Te lo juro, Helen... no tenía ni idea de que él te lo había arreglado".
La observé un largo rato. "Aunque sea cierto", dije en voz baja, "me obligaste a irme".
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