Mark era amable, aunque a menudo ignoraba —o no quería— ver la tensión. Trabajaba muchas horas, pero se sentaba conmigo en la mesa de la cocina después de que los niños se acostaran.
Bebía un sorbo de té, se frotaba el cuello y decía: «No sé qué haría sin ti, mamá».
Esos momentos hacían que todo valiera la pena.
Los niños me adoraban. Me llamaban abuela Helen y me hacían sentir como si realmente perteneciera a su grupo. Bailábamos en la sala, construíamos fortalezas con los cojines del sofá y horneábamos galletas torcidas que los hacían reír a carcajadas.
Esas tardes me animaban.
Pero con el tiempo, Laura se volvió más fría. Al principio, fue sutil.
«Helen, por favor, no dejes platos en el fregadero». “Helen, los niños se alteran demasiado cuando les das dulces”.
“Helen, a Mark no le gusta que le doblen la camisa así”.
Lo ignoré, diciéndome que estaba bajo presión. Su trabajo en el bufete la mantenía agotada y al límite. Quizás estaba celosa de lo unidos que estaban los niños a mí.
Una noche llegó temprano a casa y nos encontró bailando en la cocina al ritmo de un viejo disco de Motown. Los niños se reían, sosteniendo cucharas de madera como micrófonos, mientras yo los hacía girar como artistas en un escenario.
Laura estaba en la puerta, con los brazos cruzados y la mirada fría. “Los estás malcriando”, dijo secamente. “La vida no es solo diversión y juegos”.
Después de eso, empezó a llegar temprano a casa, interrumpiendo los cuentos para dormir y corrigiendo a los niños delante de mí. Hacía comentarios mordaces como: “¿No crees que ya es hora de que dejen de depender tanto de ti?”.
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