Mark se quedó callado, atrapado entre nosotros. No quería que se sintiera obligado a elegir, así que seguí sonriendo. Entonces todo se hizo añicos.
Era un jueves de otoño; lo recuerdo porque acababa de sacar el pan de plátano del horno cuando sonó el teléfono. Me limpié las manos y contesté, esperando una llamada de la escuela.
En cambio, un hombre habló suavemente al otro lado.
"¿Señora Harris? Soy el agente Grant. Me temo que ha habido un accidente".
Me fallaron las piernas. Se me rompió el corazón al instante.
Mark había estado...
Estaba en la carretera cuando un camión de reparto se desvió hacia su carril.
Me dijeron que fue rápido.
Que no sufrió.
No dudé de lo que me dijeron, no porque pensara que se equivocaran, sino porque no podía aceptar una realidad en la que mi hijo pudiera estar vivo por la mañana y muerto al anochecer.
Laura gritó al recibir la llamada. Los niños estaban confundidos, preguntando una y otra vez cuándo volvería su padre a casa. Pasé esos primeros días abrazándolos, abriéndoles la puerta e intentando no derrumbarme bajo mi propio dolor.
El funeral transcurrió en una neblina. Amigos, compañeros de trabajo, vecinos… todos decían lo mismo.
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