"Sí", admití. No tenía sentido disimularlo. "Es... complicada. Y está acostumbrada a salirse con la suya. Intentará decir que no eres mi hija. Dirá que tu mamá miente para quitarme mi dinero".
"Mi mamá no miente", dijo Sofía, levantando la barbilla.
“Lo sé”, dije. “Y tú lo sabes. Pero a los tribunales y a los abogados les gustan las pruebas. Hay una prueba que podemos hacer, llamada prueba de ADN. Tomarán una muestra del interior de tu mejilla y de la mía. No duele. La prueba demostrará, con cifras indiscutibles, que eres mi hijo. Con ese papel, nadie, ni mi madre, ni nadie, podrá separarnos”.
Sofía lo pensó un momento. “Si eso mantiene a mi madre a salvo, entonces sí. Hagámoslo”.
Esa tarde, el técnico de laboratorio subió con las muestras y los sobres sellados en la mano. Sofía fue la primera, con las mejillas ligeramente infladas, como para demostrar que era más valiente de lo que esta prueba jamás podría exigirle. Luego fue mi turno. Pagué extra por el procesamiento urgente. Quería la verdad impresa en papel para la mañana siguiente.
La noche fue larga. Lena se despertó brevemente, lo suficiente para tomar un sorbo de caldo y escucharnos jugar a las cartas a Sofía y a mí, y luego se volvió a quedar dormida. Me senté en la silla junto a su cama, observando su respiración entrecortada, sintiendo el peso de todas las noches que había pasado sola en mi tranquila casa.
Justo antes del amanecer, un camillero llamó a la puerta y me entregó un sobre cerrado. El Dr. Harper lo siguió, sonriendo.
"Felicidades", dijo. "Ya sabes lo que dice, pero ahora lo tienes por escrito".
Me temblaban las manos al abrirlo. Ahí estaba, en lenguaje clínico y porcentajes: la probabilidad de que yo fuera el padre biológico de Sofía. 99,9999 %.
Levanté la vista. Sofía se había detenido a medio bocado ante la bandeja del desayuno, con el jarabe en la barbilla.
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