—¿Con qué? —pregunté.
Emily se estremeció. Mark apretó la mandíbula.
—No lo sé —admitió.
Ahí estaba: nunca hubo un plan real. Solo la creencia de que yo absorbería el daño.
Miré a mi padre. —¿Sabías que iba a burlarse de mamá?
Mi madre gritó: «Yo no fui».
Mi padre dudó, lo justo.
«Sabía que te iba a llamar», admitió. «No sabía que lo haría de esa manera».
«Así que sí lo sabías», dije.
Se recostó como un anciano.
«No menciones el nombre de Mark como si lo explicara todo», espeté. «Yo también soy tu hija».
Mark finalmente levantó la vista, irritado. «Actúas como si alguien hubiera muerto».
Me acerqué a él. «¿Sabes qué murió? La versión de mí a la que podías asustar para que obedeciera».
Mark se burló. «Siempre te crees mejor que yo».
«Esto no se trata de ser mejor», dije. «Se trata de que se acabó».
Entonces hablé con franqueza, sin rogarles que entendieran.
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