Lo desbloqueé con manos temblorosas. Ramírez desplazó la pantalla con calma.
—Aquí tiene —dijo—. Llamada entrante a la 1:01 a. m. Aparece como «Mamá» en sus contactos.
Debajo había un número que no era el de mi madre.
—No es ella —susurré.
—Lo falsificaron —dijo Ramírez—. Hicieron que pareciera el de su madre.
Hensley añadió: —Es común en las estafas de emergencia.
Ramírez volvió a tocar la pantalla. —También recibió un mensaje de texto a la 1:07 a. m.
—No vi ningún mensaje de texto.
—Puede que no lo hayas hecho —dijo Ramírez con suavidad— si hubieras colgado y dejado el teléfono.
De todos modos, lo leyó:
Transfiérelo a esta cuenta. No pierdas tiempo. Está sufriendo.
Luego, un número de ruta, un número de cuenta y un nombre que no reconocí.
Se me hizo un nudo en la garganta. —Te juro que no vi eso.
—Te creemos —dijo Ramírez—. Estamos...
“Aquí, porque tu banco detectó un intento de transferencia bancaria creado a tu nombre esta mañana. Alguien intentó configurarlo usando tu información personal.”
“¿Mi información personal?”
La mirada de Ramírez se clavó en la mía. “¿Tus padres tienen acceso a tu cuenta bancaria? ¿A tus contraseñas? ¿A las cuentas compartidas?”
“No”, respondí rápidamente. “Ya no.”
“¿Tu hermano tiene acceso a tu información? ¿A tu número de la Seguridad Social?”
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