Pero a medida que mi barriga crecía, Michael cambió.
Empezó a salir más. "Solo tomando algo con los chicos", decía, llegando tarde a casa, oliendo a cerveza y cigarrillos. La primera vez que me di cuenta, arrugué la nariz y le pregunté: "¿Desde cuándo fumas?".
Se rió. "Es pasivo. Relájate, cariño".
Me dije a mí misma que era estrés. Ser padre da miedo. Pero su distancia aumentó. Dejó de apoyar la mano en mi vientre cuando nos sentábamos juntos. Sus besos de buenas noches se volvieron rápidos y distraídos.
Una noche, mientras comíamos comida para llevar en el sofá, finalmente le pregunté: "¿Estás bien, Michael?".
Sin levantar la vista, respondió: "Sí. Solo cosas del trabajo".
Eso fue todo.
A las treinta y cinco semanas, estaba agotada, física y emocionalmente. Sentía el cuerpo insoportablemente pesado, no solo por el embarazo, sino por tener que aguantarlo todo.
Me dolía la espalda constantemente. Se me hinchaban los pies. Subir las escaleras se me hacía imposible. El médico me advirtió con cariño: «Prepárate. Podrías entrar en labor de parto en cualquier momento». Mantuve mi bolso del hospital preparado junto a la puerta, con todo revisado y listo.
Esa noche, estaba doblando ropa de bebé otra vez —la que ya había doblado incontables veces— solo para mantenerme ocupada. Me senté en el suelo de la habitación del bebé, rodeada de colores pastel y peluches, cuando vibró mi teléfono.
Era Michael.
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