Sostuve la sartén con ambas manos. —Viene la policía.
Apenas me miró. —Entonces diles la verdad. Está histérica. Se cayó. Siempre lo arruina todo.
Sarah intentó hablar, pero el miedo le ahogó las palabras. Algo en ese momento me hizo reflexionar profundamente; tal vez oírlo hablar por encima de ella, tal vez ver lo experimentado que era, lo seguro que estaba de poder reescribir la realidad allí mismo, en mi cocina.
—No —dije, ahora más alto—. Tú le hiciste esto.
Su expresión cambió; la máscara se desvaneció lo suficiente como para revelar lo que Sarah había estado sufriendo. —Muévete —dijo.
No me moví.
Dio un paso al frente y yo levanté la sartén. Me temblaban tanto las manos que pensé que se me caería. A lo lejos, oí sirenas, débiles pero cada vez más fuertes.
Mark también las oyó.
Miró hacia la puerta rota, calculando. Luego sus ojos volvieron a Sarah, y lo que vi allí me heló más que nada: no amor, ni siquiera ira, sino posesión. Como si ella le perteneciera y lo hubiera avergonzado al escaparse.
Sarah se incorporó lentamente, agarrándose las costillas. —Ya basta, Mark.
Él soltó una risa corta y áspera. —¿Crees que esto ha terminado?
Entonces se abalanzó, no sobre mí, sino sobre ella.
Reaccioné antes de pensar. La sartén le golpeó el hombro con un crujido que lo hizo tropezar contra la mesa. Maldijo, resbaló en las baldosas mojadas y se desplomó al suelo. Me interpuse entre ellos, con el corazón latiendo con fuerza, mientras Sarah gritaba.
Luces rojas y azules parpadeaban en las ventanas.
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