No supe qué decir, así que simplemente la abracé mientras lloraba.
El funeral se celebró un sábado. La lluvia caía a cántaros sobre el cementerio mientras Rachel permanecía allí con sus hijos a su alrededor.
“No sé cómo voy a hacer esto sola”, me susurró después.
“No estarás sola. Estoy aquí.”
Poco después, le diagnosticaron cáncer.
“No tengo tiempo para esto”, me dijo. “Acabo de superar una pesadilla.”
Intentaba mantenerse fuerte por los niños. Bromeaba sobre pelucas e insistía en llevarlos al colegio incluso cuando apenas podía mantenerse en pie. Empecé a ir a verla todas las mañanas.
“Descansa. Yo me encargo de ellos.”
—Ya tienes los tuyos —protestaba débilmente.
—¿Y qué? Son solo niños.
Durante esos meses, hubo momentos en que Rachel me miraba como si quisiera decirme algo importante.
Empezaba a hablar, pero se detenía y miraba al vacío con expresión preocupada.
Una vez me dijo: —Eres la mejor amiga que he tenido. Lo sabes, ¿verdad?
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