ANTES DE SER EJECUTADO, SU HIJA LE SUSURRA ALGO QUE DEJA A LOS GUARDIAS EN SHOCK…
El reloj de la pared marcaba las seis de la mañana cuando las cerraduras de la celda chirriaron como si el metal también tuviera miedo. Ramiro Cárdenas se sentó despacio, con la espalda rígida tras tantos años durmiendo sobre el concreto y la garganta seca después de tantas noches repitiendo la misma frase: Soy inocente. Cinco años esperando ese día, cinco años viendo cómo la esperanza se afinaba como su propio cuerpo. Afuera, el pasillo olía a cloro, café rancio y final.
—Cárdenas —dijo el guardia joven, evitando mirarlo a los ojos—. Es hora.
Ramiro apretó los puños hasta que los nudillos se le pusieron blancos.
—Antes… —tragó saliva—. Quiero ver a mi hija. Déjenme hablar con ella. Solo eso.
El guardia viejo soltó una risa corta y escupió al suelo.
—Los condenados no piden deseos, amigo.
—Es una niña de ocho años —insistió Ramiro—. No la veo desde hace tres. Es lo único que me queda.
La petición circuló por teléfonos internos, formularios y malas caras hasta caer en el escritorio del director de la prisión, el coronel Navarro, un hombre de sesenta años, piel curtida por el sol y acostumbrado a no sorprenderse por nada. Sin embargo, aquel expediente siempre le había hecho ruido: huellas en el arma, ropa manchada, un vecino que lo “vio” salir, todo perfectamente armado… demasiado perfecto. Y los ojos de Ramiro no eran los de un asesino. Navarro había aprendido esa diferencia en treinta años: la culpa y la desesperación no brillan igual.
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