Parte 3
Le dije a mi madre que se fuera.
Ni mañana. Ni después de otra conversación. Ni cuando las cosas se hubieran calmado. En ese mismo instante.
Al principio, se rió, como si yo fuera un niño probando palabras que no tenía autoridad para usar. "¿Echas a tu propia madre por unos cuantos moretones y un malentendido?"
Ava se estremeció al oír la frase "unos cuantos moretones", y eso fue más sensato que cualquier discurso.
"No", dije. "Te pido que te vayas porque has estado maltratando a mi esposa en mi casa y contando con que yo lo justifique".
El rostro de Linda se endureció. "¿Maltratando? No seas melodramática".
Esa palabra —melodramática— era la que mi madre usaba siempre que la realidad amenazaba su control. Mi padre se había puesto melodramático al protestar por sus gritos. Mi hermana también se había puesto melodramática al mudarse a dos estados de distancia y dejar de contestar las llamadas. Crecí aprendiendo que la paz consistía en suavizar su comportamiento con palabras más amables. De carácter fuerte. Sobreprotectora. De la vieja escuela. Pasé años ocultando la verdad para que nadie tuviera que enfrentarse a ella.
Ava fue quien pagó las consecuencias.
Así que dejé de discutir. Llamé a mi hermana, Nora, porque si alguien entendía a mi madre sin idealizarla, era Nora. Llegó en treinta minutos, echó un vistazo a la muñeca de Ava y luego miró a nuestra madre con una furia cansada.
—¿También se lo hiciste a ella? —pregunté.
Nora asintió brevemente, con amargura. —Otra versión. La misma mujer.
Eso fue una forma de desgarro.
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