Era una construcción de madera modesta con pintura blanca descascarillada por el sol y un porche con dos mecedoras vacías que chirriaban con el viento. El letrero escrito a mano con pintura negra desgastada era la declaración de principios más elocuente. Bruce Surte volvió a intentar disuadirlo. Piensa en los titulares Clint. Estrella de Hollywood provocando disturbios en Alabama. No es buena publicidad y además puede ser peligroso. Yo tengo la cámara, pero no es una escena que quiera filmar. Ewood, sin embargo, ya había abierto la portezuela.
A veces, Bruce, la publicidad no importa. A veces solo importa lo que está bien”, respondió ajustándose discretamente la chaqueta de mezclilla. No llevaba su famoso poncho ni la gabardina de Harry, pero su porte era igual de imponente. Al acercarse a la puerta podía ver a través del cristal el interior poco iluminado. Vio siluetas todas de hombres afroamericanos, algunas miradas que se volvían hacia la puerta con curiosidad inmediata. No había un solo rostro blanco en el establecimiento. Isbwood tomó aire, no por nerviosismo, sino con la determinación calmada de un hombre que se dispone a entrar a un escenario desconocido.
Su mano, la misma que empuñaba revólveres con letal precisión en el cine, empujó la puerta de madera. El sonido de una campanilla oxidada cortó el aire cargado del interior. Todas las conversaciones cesaron de golpe. En el rincón de Franklin había alrededor de una docena de hombres sentados en taburetes de la barra y en mesas de formica. Todos eran clientes afroamericanos, trabajadores con overoles manchados de grasa y tierra, que habían encontrado en ese lugar uno de los pocos refugios donde podían comer en paz, lejos de las miradas y las leyes no escritas del pueblo cercano.
Sus expresiones, al ver a dos hombres blancos cruzar el umbral, pasaron de la sorpresa a la desconfianza y, en algunos casos, a un temor inmediato y bien fundado. Eran policías, eran agitadores, venían a causar problemas. Detrás de la barra, un hombre de complexión fuerte y canas prematuras en las cienes dejó seca la copa que estaba limpiando. Se llamaba Eliya Franklin y el restaurante llevaba el nombre de su abuelo. Eliya, de unos 50 años, había heredado no solo el negocio, sino también una promesa familiar.
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