Seis semanas después, al llegar a casa después del trabajo, vi un Honda plateado aparcado torcido junto a la acera.
El coche de Jenna.
Frené tan bruscamente que mi café se derramó del asiento del copiloto.
La puerta principal estaba abierta.
Dentro, me quedé helada.
Mi sala de estar estaba reorganizada.
Mi sofá color crema estaba arrinconado contra la pared opuesta. La estantería que me había costado todo un sábado armar estaba medio vacía. Dos láminas enmarcadas estaban apiladas en el suelo. Las sillas del comedor habían sido trasladadas a la cocina, y tres cajas de cartón con la etiqueta JENNA – DORMITORIO estaban junto a la escalera.
Desde arriba oí cajones abriéndose y cerrándose.
Entonces, la voz de mi hermana llegó suavemente, ligera y despreocupada.
Mamá, la habitación de invitados es más pequeña de lo que pensaba, pero puedo apañármelas.
Por un segundo, me quedé paralizada.
Entonces Jenna apareció a mitad de la escalera, con una de mis mantas y esa misma expresión exasperante que ponía cuando creía que lo más difícil —conseguir lo que quería— ya estaba hecho.
—Oh —dijo con una sonrisa—. Llegaste temprano.
La miré fijamente. —¿Qué haces en mi casa?
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