Liam y yo llevábamos poco más de un año casados. Nuestra vida en nuestra tranquila casa de Boston era apacible, salvo por un detalle profundamente inquietante: su madre, Margaret.
Todas las noches, exactamente a las 3 de la madrugada, llamaba a la puerta de nuestro dormitorio.
No era fuerte, solo tres golpes lentos y deliberados.
Toc, toc, toc.
Lo suficiente como para despertarme de golpe cada vez.
Al principio, pensé que necesitaba ayuda o que estaba desorientada. Pero cada vez que abría la puerta, el pasillo estaba vacío: oscuro, silencioso, inmóvil.
Liam no le dio importancia. «Mamá nunca duerme bien», me dijo. «A veces se distrae».
Pero cuanto más sucedía, más me ponía nerviosa.
Después de casi un mes, necesitaba respuestas. Compré una pequeña cámara y la coloqué encima de la puerta del dormitorio. No se lo dije a Liam; habría insistido en que estaba exagerando.
Esa noche, volvieron a llamar a la puerta.
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