Me quedé allí, bajo la lluvia, buscando las palabras adecuadas.
Dio a luz durante horas, debilitándose cada minuto. Y en algún momento de la noche, me agarró la muñeca con tanta fuerza que aún recuerdo la presión de sus dedos.
"No puedo criarlos sola", susurró. "Y si me pasa algo... prométeme que los cuidarás. Por favor".
Asentí.
¿Qué más podía hacer?
Sonrió como si le hubiera quitado un peso enorme del pecho, y una hora después, dio a luz a dos niñas, Nika y Angela. Y por la mañana, su madre se había ido. "Prométanme que cuidarán de ellas. Por favor".
Mis colegas dijeron que las bebés quedarían bajo la tutela del estado.
Esa noche, volví a casa, me senté un buen rato a la mesa de la cocina y pensé en la mano de una niña moribunda en mi muñeca.
Dos semanas después, comencé el proceso de adopción.
No diré que fue fácil. Pero es lo mejor que he hecho en mi vida.
Nunca he formado otra familia. Las niñas fueron la única familia que elegí.
No diré que fue fácil.
"Tenía miedo", les dije, de pie bajo la lluvia frente a la casa que habían comprado juntas, la casa a la que me habían invitado porque habían dicho que querían cuidarme.
"Tenía miedo", repitió Nika, con una risa cada vez más quebradiza. "Nos dejasteis".
“Crecí creyendo que nuestro padre nunca nos quiso.”
“Ni siquiera sabía de su existencia hasta que llegó esa carta”, dije. “Tu madre nunca me habló de él. Se estaba muriendo, Nika. Me tomó de la mano y me pidió que te cuidara, y eso era todo lo que tenía.”
“Ni siquiera sabía de su existencia hasta que llegó esa carta.”
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