La pregunta quedó en el aire.
Pálido.
“La placa”, dije. “Dice: ‘Por siempre en nuestros corazones. David y Emma’. ¿Quién es Emma?”
Cerró los ojos. “Mi hija”.
El suelo pareció inclinarse.
“¿Tu qué?”
“Elena y yo tuvimos una hija. Emma. Ahora tiene doce años”.
Me agarré al mostrador para apoyarme. “¿Tienes una hija?”
“Debería habértelo dicho…”
“¿Tienes una hija y nunca me lo dijiste? En cinco años de matrimonio, ¿nunca mencionaste que eres padre?”
“No la veo mucho. Elena se mudó después de que nos separamos. Se llevó a Emma con ella. Yo… no fui un buen padre. No luché por la custodia. Simplemente los dejé ir”.
“¿Dónde está ahora?”
“Con los padres de Elena. Después de que Elena murió, la acogieron”.
“¿Sabe de mí?”
No respondió.
“David. ¿Sabe tu hija que te volviste a casar?”
“No.”
Sentí que me iba a vomitar.
“A ver si lo entiendo. Estuviste casado con Elena. Tuviste una hija. Se separaron, pero nunca se divorciaron. Me conociste, mentiste sobre la muerte de Elena, te casaste conmigo ilegalmente, seguiste mintiendo durante cinco años, y cuando Elena murió hace seis meses, seguiste sin decirme nada.”
Asintió, con lágrimas corriendo por su rostro. “Lo siento. Lo siento muchísimo.”
“Fuera.”
“¿Qué?”
“Sal de esta casa. Ahora mismo. Antes de que llame a la policía y te denuncie por bigamia.”
“Emma…”
“No me llames así. Ya no puedes llamarme así. ¡Fuera!”
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