Eso casi me hizo reír. Melissa, al parecer, había encontrado tiempo para excluirme, planear una petición de dinero e insultar a mi hija por escrito. El tiempo para una disculpa era el límite.
Unos días después, mi padre vino a mi casa con bolsas de la compra y una caja de herramientas de plástico porque el grifo de la cocina llevaba meses goteando. Arregló la fuga y luego se sentó en mi mesita a tomar un café malo mientras Lily jugaba en la alfombra del salón.
—Debería haberlo visto antes —dijo.
—¿Ver qué?
—La forma en que tu madre y tu hermana te han estado tratando desde el divorcio. Se frotó la mandíbula. —Sabía que tu madre estaba siendo… formal. Me dije a mí misma que cambiaría. No me di cuenta de cuánto se había convertido en desprecio.
La palabra quedó entre nosotros.
—Intenté ganarme de nuevo mi lugar —admití—. Llevaba comida, me mostraba alegre, fingía que nada me dolía.
—Eso se acabó —dijo.
Lo miré. —Lo haces sonar fácil.
—No es fácil. Es necesario.
Tenía setenta y un años y aún conservaba la franqueza de un hombre que había pasado cuarenta años dirigiendo un taller mecánico a las afueras de Joliet. Mi madre cultivaba las apariencias; mi padre resolvía los problemas. Toda la semana había estado repasando sus palabras de aquella noche —mi ayuda, o mi silencio— y entendiéndolas de otra manera. No solo me había defendido. Había retirado lo único que había protegido a todos los demás durante años: su disposición a mantener la paz sin decir nada.
Dos domingos después, Melissa llegó sola a mi puerta.
Lucía impecable, como siempre: abrigo color camel, pendientes de aro dorados, botas caras, pero tenía los ojos hinchados. Era evidente que había llorado antes de llegar y se había retocado el maquillaje en el coche. Muy propio de Melissa: tristeza, pero ordenada.
—No me quedaré mucho tiempo —dijo.
Me hice a un lado y la dejé pasar. Lily estaba en casa de una amiga, lo cual probablemente era lo mejor.
Melissa se quedó de pie en mi salón, mirando a su alrededor: los juguetes en la cesta, la pila de libros de la biblioteca, los zapatos junto al radiador. La vida real la incomodaba a menos que fuera una reunión informal.
—Lo siento —dijo por fin. Las palabras parecieron pesarle—. Tenía miedo por el dinero y te convertí en la persona más fácil de apartar del camino.
No fue una disculpa bonita, pero sí sincera.
—No solo me apartaste del camino —dije—. También te aprovechaste de mi hija.
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