Mientras bebía, miró alrededor de la sala.
Los cuadros de mi madre.
La escalera.
Los muebles antiguos que Fernando siempre había presentado como “nuestra vida”.
Por primera vez, ella comprendió algo:
Casi nada de lo que decía era cierto.
Les di una hora para que se fueran.
El cerrajero esperaba abajo.
Fernando alternaba entre el orgullo y la súplica.
Me llamó resentida.
Me recordó las vacaciones, las cenas, los aniversarios, el día de nuestra boda en San Miguel de Allende.
Como si un cúmulo de recuerdos pudiera borrar tres años de doble vida.
Entonces cambió de estrategia e intentó intimidarme:
—Si me hundes, te hundo contigo.
Mariana deslizó otra carpeta sobre la mesa:
—Aquí está el borrador de la denuncia y el informe pericial.
Puedes elegir.
Salió de casa con el rostro pálido y las manos vacías.
Camila lo siguió.
Pero dos días después me llamó.
Nos encontramos en una cafetería de Polanco.
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