Así que guardaste silencio.
A la mañana siguiente, antes de empezar a trabajar, hiciste una parada rápida en el registro civil del centro.
Era uno de esos edificios de oficinas donde esperar te hace sentir que envejeces un año. Luces parpadeantes, polvoriento...
Un guardia de seguridad, con una expresión tan aburrida que parecía destinado a sobrevivir a todos los presentes. Le pediste el historial de propiedad del terreno donde se encontraba la casa de tus padres, incluyendo todas las parcelas y edificios independientes. La mujer del mostrador te dio un número, apenas levantó la vista y te dijo que volvieras en dos horas.
Pasaste esas dos horas en una cafetería, leyendo el mismo párrafo de un correo electrónico tres veces sin entender ni una palabra.
Cuando por fin llegó el paquete con los documentos, la primera página casi te dejó sin aliento.
Once años antes, tu abuela Teresa había redactado un testamento ante notario. Tras su muerte, te transfería el apartamento encima del garaje, junto con la pequeña parcela adyacente. No a tus padres. No a todos los hijos por igual. A ti. La escritura había sido notariada, tramitada y estaba disponible públicamente para su consulta seis meses después de su funeral.
Te quedaste sentada con el papel en las manos, mientras el ruido de la oficina parecía desvanecerse cada vez más en la distancia.
No era solo que tus padres te lo hubieran ocultado. No era solo que nunca te hubieran dicho que el pequeño apartamento era para ti. Era el hecho de que te cobraban alquiler para que vivieras en una casa que tu abuela había querido darte como un refugio seguro, un lugar tranquilo, un pedacito de mundo que no pudieran usar en tu contra.
Y casi habían duplicado el alquiler para llenar aún más el agujero que Iván había cavado esta vez.
Llevaron el paquete a una abogada esa misma tarde.
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