Pasé los últimos años de la vida de mi anciana vecina a su lado, asegurándome de que siempre tuviera compañía y nunca se sintiera olvidada. Así que, cuando la policía llamó a mi puerta la mañana después de su funeral, nunca imaginé que sería yo quien sería considerada sospechosa.
Me llamo Claire. Tengo treinta años y vivo sola en una casa modesta con un porche estrecho y un buzón ligeramente inclinado hacia un lado.
Hace tres años, empecé a notar algo pequeño pero inquietante: el correo de mi anciana vecina amontonándose en su buzón. Facturas, catálogos, cartas, todo allí día tras día. Pasaba por delante de él todas las mañanas de camino al trabajo, y cada noche me molestaba más.
Una noche, por fin llamé a su puerta.
Me abrió una anciana, envuelta en un cárdigan a pesar del calor. No parecía débil, solo abrumada.
"Disculpe la molestia", dije. Soy Claire. Vivo al lado. Vi tu correo…
Bajó la mirada, avergonzada. "Últimamente se me ha escapado".
"¿Quieres ayuda para clasificarlo?"
Dudó un momento y se hizo a un lado. "Sería muy amable".
Ese simple momento lo cambió todo.
Se llamaba Sra. Whitmore. Tenía ochenta y dos años y vivía sola con su gato pelirrojo, Pumpkin.
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