Hablamos durante diez minutos más. Me describió a sus alumnos en la escuela pública de Denver, me contó sus planes para el jardín de su urbanización y manejó la conversación con soltura.
Cuando colgamos, me quedé sentada, observando cómo el sol teñía las montañas de tonos naranjas y morados. El café se había enfriado, pero me lo bebí de todos modos.
Mi teléfono volvió a sonar una hora después.
—Mis padres perdieron su casa.
Cornelius omitió los saludos habituales. Su voz tenía el tono monótono e inexpresivo que usaba para las teleconferencias desde su oficina en casa en Colorado, probablemente todavía con la camisa de trabajo remangada hasta los codos, la corbata quitada y el portátil encendido.
“Se mudarán contigo un par de meses hasta que encuentren otro lugar.”
Apreté involuntariamente la mano contra el reposabrazos de la silla. “Espera, un momento. Cornelius, acabo de comprar esta propiedad. Apenas es suficiente para mí sola, mucho menos…”
“Un par de meses hasta que encuentren algo permanente”, repitió mecánicamente, como si recitara notas preparadas.
“Compré este lugar específicamente para vivir sola. Invertí todos mis ahorros de jubilación en…”
“Entonces deberías haberte quedado en Denver”, me interrumpió. “El viernes por la mañana. Te enviaré un mensaje con la hora de llegada.”
La llamada se cortó.
Me quedé inmóvil, aún con el teléfono en la mano, mirando el claro donde los alces habían estado pastando. Se habían ido. Qué listos. Mis nudillos se habían puesto blancos contra la madera del reposabrazos. Me obligué a soltar el teléfono, a estirar los dedos, a regular mi respiración.
Dentro, me serví otro café que en realidad no quería y me senté a la mesa de la cocina. Saqué del bolsillo de mi chaqueta una pequeña libreta y un bolígrafo, la libreta de ingeniería que había llevado conmigo durante cuarenta años, con su papel cuadriculado diseñado para bocetos y cálculos.
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