Esa casa nunca fue un «hogar familiar», por mucho que Ofelia lo repitiera. Era mía. La mitad la heredé de mi padre, y la otra mitad la pagué yo misma mucho antes de casarme con Sergio. Cada azulejo, cada mueble, cada mejora: todo pagado con mi propio esfuerzo.
Pero Ofelia nunca lo aceptó.
Desde el momento en que supo que la propiedad estaba a mi nombre, empezó a hablar de ella como si perteneciera a su familia.
—La familia de mi hijo también tiene derechos —decía— a parientes, vecinos, incluso a los obreros que arreglaban la cerca. “Esa casa ahora nos pertenece a todos.”
No fue un comentario aislado. Era una costumbre. Una forma de poner a prueba sus límites.
Tres meses antes de cumplir sesenta y cinco años, anunció que lo celebraría allí. No preguntó, lo anunció.
“Prepararé el almuerzo en el jardín”, dijo. “Hay espacio para todos y se verá mejor en las fotos.”
Le dije que no me sentía cómoda. Sergio me pidió paciencia.
“Es solo un día, cariño.”
Pero con ella, nunca era solo un día.
Aparecía sin avisar. Reorganizaba las cosas. Cambiaba los cojines. Cambiaba las cortinas. Etiquetaba los recipientes de mi cocina como si estuviera marcando territorio.
¿Lo peor?
Tenía copias de mis llaves.
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