Así que intenté adaptarme.
Compré ropa nueva. Me duchaba dos veces al día. Incluso dejé de comer cerca de ella porque decía que "masticaba demasiado ruidosamente". Empecé a moverme por mi casa como una invitada, intentando no ofender a los muebles.
Y cuanto más lo intentaba, peor se ponía.
Una tarde, estaba afuera cuidando las rosas que mi difunto esposo había plantado —con las manos en la tierra, mi mente intentando aquietarse— cuando escuché a Lily hablando por teléfono con su hermana Emma.
"Ya no soporto vivir con ella, Emma", dijo Lily con la voz áspera y llena de asco. "Es repugnante. Repugnante como una anciana. Su forma de comer, toser, caminar... todo en ella me da asco. Pero necesito un lugar donde quedarme hasta que encuentre trabajo, así que lo aguantaré por ahora".
Me quedé paralizada.
Las tijeras de podar se me resbalaron de los dedos.
Mi propia hija, mi única hija, hablaba de mí como si fuera algo horrible que se veía obligada a tolerar.
Esa noche, la confronté con calma. Le restó importancia como si no fuera nada.
"Solo me estaba desahogando", insistió. "Sabes que te quiero". Pero el amor no suena así.
Y nada cambió.
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