Pero ella siguió disculpándose, y eso me dolió más que cualquier cosa que hubieran hecho esos niños.
Esa noche, nos sentamos a la mesa de la cocina con el viejo costurero de nuestra madre y la arreglamos. Robin enhebró la aguja mientras yo sujetaba la tela mientras ella la cosía.
Encontramos unos parches termoadhesivos en un cajón y los usamos para cubrir la mayor parte del daño. Ya no parecía nuevo. Le dije que no tenía que volver a ponérselo si no quería.
—No me importa si se ríen —dijo, mirándome a los ojos—. Es de mi persona favorita en el mundo. Me lo voy a poner.
No discutí.
A la mañana siguiente, se lo puso, me saludó con la mano y salió por la puerta. Me quedé en la cocina con mi café en la mano, deseando que el mundo la dejara en paz por un día.
Llegué al trabajo a las ocho y estaba a mitad del inventario cuando vibró mi teléfono. Era la escuela de Robin. El corazón me latió con fuerza incluso antes de contestar.
—¿Hola...?
—Edward, soy el director Dawson. Llamo por Robin.
—¿Qué pasó...?
—¿Ned, señor? ¿Está... está todo bien?
—Necesito que entre. —Una pausa—. Prefiero no explicárselo por teléfono, Edward. Tiene que verlo usted mismo.
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