«Nos quedaremos en tu casa un tiempo», dijo su padre, haciendo un gesto con la mano como si los detalles no importaran. «Solo hasta que nos instalemos».
Su madre añadió: «Siempre has sido la práctica. Sabíamos que podíamos contar contigo».
Nora los miró al otro lado de la mesa, sintiendo un frío y familiar nudo en el estómago. Esa frase —la práctica— la había acompañado toda la vida. Significaba la hija que recibía menos porque pedía menos. La hija que esperaba resolver problemas que ella misma no había creado. La que pagó su propia matrícula, se compró su primer coche y nunca pidió atención porque siempre había alguna crisis relacionada con Lily.
Miró a su alrededor: la cocina que había ayudado a pintar. El juego de comedor que había pagado en parte cuando a su padre le redujeron las horas años atrás. Las reparaciones del tejado que había costeado discretamente a finales de sus veinte. Y ahora, después de todo eso, esperaban mudarse a su apartamento de tres habitaciones y que ella fuera su plan de jubilación.
—¿Cuánto es «un poco»? —preguntó Nora.
Su padre evitó su mirada. —No hay necesidad de complicarlo.
Esa fue toda la respuesta que necesitaba.
Así que a la mañana siguiente, antes de que otro discurso emotivo la atrapara, Nora visitó un estudio amueblado en el centro. Era pequeño —apenas espacio para una cama, una mesa estrecha y una sola ventana soleada con vistas a un callejón—, pero estaba limpio, era asequible y era suyo. Firmó de inmediato.
Esa misma tarde, contrató a una empresa de mudanzas, actualizó su dirección postal, transfirió los servicios públicos a otros nombres en la medida de lo posible y empacó todas sus pertenencias. El contrato de alquiler de la casa aún tenía dos meses por delante, pero pagó la penalización para rescindirlo antes de tiempo. Le dolió. Aun así, no tanto como si se hubiera quedado.
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