Dentro de la camioneta, el cuero olía a dinero y control. Charles le entregó a Naomi una botella de agua y una barra de chocolate como si estuviera devolviéndole la prueba a la sangre. Ella comió en silencio, avergonzada de lo rápido que el hambre te hace olvidar el orgullo.
"¿Adónde vamos?", preguntó.
“En casa”, dijo. “Mi casa”.
La misma finca donde Naomi solía sentarse en cenas de lujo, sonriendo cortésmente mientras su ex, Evan Harlan, contaba historias, y Sloane Mercer se reía a carcajadas en el asiento de al lado. Cuando Sloane era “solo una amiga”. Cuando Naomi aún creía en la normalidad.
Charles no perdió el tiempo.
“Hace un año, tuve un pequeño infarto”, dijo. “Obligó a mis abogados a hablar de sucesiones. Testamentos. Control. Y fue entonces cuando Evan y Sloane dejaron de fingir”.
Naomi lo miró fijamente. “Te presionaron”.
“Intentaron despojarme”, corrigió Charles, y sacó una carpeta delgada del bolsillo de la puerta. “Sociedades fantasma. Cuentas en el extranjero. El dinero se movía en círculos hasta desaparecer”.
Naomi hojeó extractos y notas de auditoría, números con demasiados ceros, nombres que no significaban nada, todavía.
“¿Por qué yo?”, preguntó.
La mirada de Charles no se suavizó. "Porque para ellos, te has ido. Un rumor. Una advertencia. Nadie sospechará de ti".
A Naomi se le encogió el estómago. "¿Sospechar de mí haciendo qué?"
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