A veces sus amigas la elogiaban:
“Qué suerte tienes, Elena. Tu marido te trata como a una reina.” Sonrió con un gesto leve.
—“Sí… tengo lo que necesito: mis hijos.”
Doce años después, todo cambió de repente.
Raúl, el hombre siempre tan fuerte y altivo, comenzó a perder peso rápidamente. El diagnóstico cayó como un balde de agua helada: cáncer de hígado en fase terminal.
El tratamiento en el Hospital Ángeles fue caro, doloroso e inútil. En pocas semanas, el empresario que había llenado su vida de arrogancia se convirtió en un cuerpo frágil, con la piel amarillenta y la voz quebrada. Y a su lado, día y noche, solo estaba Elena.
Lo alimentó pacientemente, le secó el sudor, le cambió las sábanas, lo ayudó a girarse en la cama. Sin una sola queja.
No lloraba. No sonreía. Solo hacía lo que tenía que hacer.
A veces las enfermeras murmuraban:
“Qué buena mujer… todavía lo cuida con tanto amor.”
Pero nadie sabía que ya no era amor, sino deber.
Una tarde, cuando el sol se filtraba por las persianas de la habitación, apareció la otra.
Una joven, con un vestido rojo y labios perfectos, caminaba por el pasillo con tacones que resonaban como cuchillos en el suelo del hospital.
Al abrir la puerta y ver a Elena sentada en el borde de la cama, se detuvo.
El silencio era insoportable.
Elena levantó la vista, la observó un segundo y, en voz baja, dijo:
"Ya no puede hablar mucho... pero si quieres despedirte, puedes".
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