Esas palabras me rompieron algo por dentro.
Más tarde, cuando Vanessa estuvo lo suficientemente estable como para hablar, yacía pálida y exhausta en su cama de hospital, con la vía intravenosa en el brazo. Tenía la voz ronca.
“¿Por qué?”, susurró al verme.
“Chloe cambió los platos”, expliqué en voz baja. “Pensó que el filete era para mí”.
Vanessa frunció el ceño débilmente. “¿Para ti?”
Se lo conté todo: el olor extraño, el frasco pequeño, la expresión de mamá cuando Vanessa empezó a atragantarse.
Vanessa se quedó mirando al techo un buen rato. "Mamá siempre se sintió molesta por tu actitud", murmuró. "Pero nunca imaginé...". Su voz se quebró. "Nunca pensé que llegaría tan lejos".
Mark habló en voz baja. "Antes no eras el objetivo".
Vanessa me miró con los ojos húmedos. "Lo siento. A veces me reía. Pensaba que solo era ella la que se estaba poniendo difícil".
"Lo sé", dije. "Pero se acabó".
Esa noche, mi padre llamó desde el aparcamiento. Su voz sonó hueca. "La policía revisó su bolso", dijo. "Encontraron una botellita".
"¿Qué contenía?", pregunté.
Exhaló temblorosamente. "Solución limpiadora concentrada. El agente dijo que podía causar quemaduras graves y daños si se ingería".
No era condimento. No fue un accidente.
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