Oíamos voces a lo lejos. Nos buscaban. "Vamos", dije.
Finalmente, vimos una pequeña puerta metálica de servicio. Cerrada.
"Tu tarjeta de acceso del vecindario, mamá", dijo Sarah.
Pasé la tarjeta, rezando por que aún funcionara. La luz verde se encendió y un suave clic nos dejó entrar.
Salimos a una calle tranquila. Paramos un taxi y pedimos que nos dejaran en el centro comercial Crest View, un lugar lo suficientemente concurrido como para confundirnos con la multitud. Nos acomodamos en un rincón apartado de una cafetería. Saqué mi teléfono: unas diez llamadas perdidas y otros tantos mensajes de Richard. El último decía:
*Helen, ¿dónde estás? Estoy preocupada. Si es por nuestra discusión de ayer, podemos hablarlo. No hagas ninguna tontería. Te quiero.*
Esa hipocresía me dio ganas de vomitar. Estaba construyendo su historia.
Llegó un nuevo mensaje:
*He llamado a la policía. Te están buscando. Por favor, Helen, piensa en Sarah.*
Se me heló la sangre. Ya había involucrado a la policía, pero haciéndose pasar por el marido preocupado de una esposa inestable.
Llamé a mi mejor amiga de la universidad, Francesca Navarro, ahora abogada penalista. Se lo expliqué todo con la voz entrecortada.
"Quédate donde estás", ordenó. "Voy a buscarte. Estaré allí en unos treinta minutos. No hables con nadie, y menos con la policía, hasta que llegue".
Mientras esperábamos, Sarah confesó que llevaba un tiempo sospechando de Richard; detalles insignificantes, como la forma en que me miraba cuando creía que nadie la veía, frío y calculador.
"Parecías tan feliz con él, mamá", dijo. "No quería arruinarlo".
Se me llenaron los ojos de lágrimas. Mi propia hija había presentido el peligro mucho antes que yo.
Luego, otro mensaje:
*La policía encontró sangre en la habitación de Sarah. Helen, ¿qué has hecho?*
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