Comía con nosotros, les sonreía a los niños y luego desaparecía en su oficina antes del postre. Me encontraba limpiando sola, quitando las huellas pegajosas de la nevera, escuchando el murmullo de sus llamadas telefónicas tras la puerta cerrada.
Cuando Matthew derramó zumo y William rompió a llorar, fui yo quien se arrodilló en el suelo de la cocina, susurrando: —Tranquilo, cariño. Estoy aquí.
Joshua no estaba —«emergencia laboral», decía— o estaba absorto en el brillo azul de su portátil.
Una noche, después de otra larga velada y con demasiados guisantes esparcidos bajo la mesa, finalmente le pregunté: «Josh, ¿estás bien?».
Apenas levantó la vista. «Solo estoy cansado. Ha sido un día largo».
«¿Estás… feliz?».
Cerró el portátil con demasiada fuerza. «Hanna, sabes que sí. Queríamos esto, ¿verdad?».
Asentí, pero algo dentro de mí se retorcía.
Entonces, una tarde, los niños durmieron la siesta al mismo tiempo. Me escabullí por el pasillo, desesperada por un momento para respirar. Al pasar por la oficina de Joshua, oí su voz: baja, tensa.
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