Lo miré y sentí que algo dentro de mí se quedaba completamente paralizado.
En realidad, esto no se trataba de su madre ni de su hermana. Ni siquiera se trataba de la casa. Se trataba de que yo acababa de entrar en algo más grande que él, y Derek —que había pasado los últimos cuatro años dando tumbos entre ideas de negocios a medio terminar y culpando a la "mala suerte" de cada fracaso— no lo soportaba.
Se levantó, cogió las llaves de su camioneta y dijo: "Las recojo mañana a las diez. Asegúrate de que las habitaciones de invitados estén listas. Y no armes un escándalo cuando lleguen".
No discutí.
No lloré.
Solo sonreí.
"De acuerdo", dije.
A la mañana siguiente, Derek se fue a buscar a Gloria y Melanie, confiado en que, a su regreso, yo estaría exactamente donde me había dejado: dócil, práctica, útil.
Pero cuando su camioneta llegó a la entrada tres horas después, se bajó riéndose de algo que había dicho su madre, hasta que vio el porche.
Habían cambiado las cerraduras. Su llave no funcionaba.
Y pegado cuidadosamente a la puerta había un sobre de papel manila con su nombre.
Cuando Derek lo abrió y vio la copia de la escritura de la casa, el acta de separación y la línea que lo dejaba todo meridianamente claro, se quedó paralizado.
Porque la casa no era suya.
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