La comida fue rara desde el inicio. Mi mamá me preguntó por mi trabajo, por mis proyectos, por mis horarios. Mi papá incluso dijo, con una sonrisa casi incómoda:
—Estamos orgullosos de ti. Te has hecho sola.
Es una frase preciosa cuando llega de verdad. En esa mesa sonó como un anzuelo y yo, que llevaba hambre de cariño desde niña, piqué. Empecé a ir una o dos veces al mes. Al principio parecía genuino. Me ofrecían café. Me preguntaban cómo estaba. Emilia incluso fingía interés por mis campañas, aunque cada dos minutos regresaba la conversación a sí misma. Yo me fui relajando. Bajando la guardia. Dejando entrar la idea de que, quizás, con la edad, las familias también maduran.
Qué idiota fui.
Lo primero fue pequeño. El coche se descompuso. Luego una inscripción de concurso para Emilia. Luego “se nos juntó lo de la casa”. Mi madre pedía con una voz especialmente diseñada para que uno se sintiera mezquino por respirar.
—Teresa, tú estás muy bien. A nosotros se nos complica.
—Tu papá está trabajando mucho.
—Emilia tiene unos gastos inevitables.
—Solo en lo que nos acomodamos.
Ese “solo” duró años.
Sin darme cuenta, empecé a mandarles dinero de forma constante. Primero cantidades menores. Luego más. Hasta que un día estaba enviando veintidós mil pesos puntuales cada mes para ayudarles con la hipoteca. Veintidós mil. Casi como si yo hubiera adoptado una casa que ni siquiera era mía. Una casa donde, además, seguía sobrando.
Lo más enfermante era que ni siquiera con eso cambió mi lugar. Yo prácticamente les financiaba la tranquilidad y, aun así, toda conversación giraba alrededor de Emilia. Su último ensayo. Sus planes. Sus crisis. Su ascenso. Sus amores. Su futuro. Ella ya era adulta, pero seguía viviendo como reina en esa casa, estirada sobre un afecto que siempre tuvo por garantizado. Yo, en cambio, era útil. Nada más.
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