Sonreí, pero por dentro, todo se derrumbó.
Ella no sabía que yo no podía tener hijos.
Lo que solo podía significar una cosa.
Si estaba embarazada… no era mío.
Aun así, le seguí el juego.
«¡Qué maravilla!», dije. «Deberíamos celebrarlo».
Me abrazó, riendo. Y yo la abracé como si nada hubiera pasado.
Pero algo no cuadraba.
Diez semanas.
Porque exactamente diez semanas antes… nos habíamos separado.
Esa pelea había sido la peor de nuestra relación. Voces alzadas. Palabras hirientes. Se quitó el anillo y se fue, diciéndome que no la llamara.
Y durante casi dos meses, no hablamos nada.
Ni un mensaje. Ni una llamada.
Entonces, de repente, volvió. Dijo que quería arreglar las cosas. Acepté.
Ahora estaba en nuestra cocina, diciéndome que estaba embarazada, y la cronología no cuadraba.
Esa noche, mientras dormía, me quedé mirando al techo, intentando convencerme de que estaba dándole demasiadas vueltas a las cosas.
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