Eso fue lo que decía el informe policial.
Eso fue lo que el pastor repitió con suavidad desde el púlpito.
Pero yo nunca lo creí.
Ni por un segundo.
El ataúd
El ataúd estaba cerrado.
Ese detalle por sí solo había desatado rumores por todo el pueblo.
Normalmente, no se cerraban los ataúdes a menos que las heridas fueran graves.
Cuando le pregunté al director de la funeraria por qué, se removió incómodo y dijo que era decisión de la familia.
Decisión de Jason.
Mi madre se sentó a mi lado en el primer banco, aferrada a un pañuelo húmedo.
Sus hombros temblaban mientras la música del órgano sonaba suavemente.
«Estuvo aquí el domingo pasado», susurró mamá entre lágrimas. «Trajo tarta de limón».
Mi padre se sentó a su otro lado, rígido y en silencio.
Papá siempre había sido un hombre callado, pero el dolor lo había vaciado por completo.
Miré fijamente el ataúd.
Dentro estaba mi hermana mayor.
La niña que solía trenzarme el pelo antes de ir a la escuela.
La mujer que me llamaba todos los martes por la noche solo para hablar de nada.
Y el bebé que llevaba en su vientre.
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