—Señorita Reynolds, usted sufrió un infarto masivo. Uno muy grave. Las primeras 24 horas fueron críticas. No estábamos seguros de que fuera a sobrevivir.
Un infarto.
A los treinta y cuatro años.
Miré al techo.
Eso se suponía que le pasaría a otra persona. Mayor. Con problemas de salud. No a mí.
—¿Voy a estar bien? —pregunté.
—Se recuperará —dijo con cuidado—. Pero esto es una advertencia seria. Su cuerpo le ha estado pidiendo que baje el ritmo, y usted lo ignoró. Si sus compañeros no hubieran llamado al 911 en ese momento, no estaríamos teniendo esta conversación.
Fue entonces cuando lloré.
En silencio.
Porque me di cuenta de que podría haber muerto una mañana cualquiera… por una presentación que alguien más habría arreglado una semana después.
Podría haber muerto sin haber vivido jamás en un lugar que fuera realmente mío.
Y lo peor de todo…
Sin saber si mi familia vendría.
—Doctor —dije con la garganta anudada—, por favor, llame a mis padres. Y a mi hermana.
Dudó un instante.
Solo un segundo.
Pero lo vi.
—Ya los contacté —dijo.
Sentí un gran alivio.
—Entonces ya lo saben. ¿Vienen?
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